Von J. Schön
Ein Künstler kann alles bemalen. Leinwände – das ist normal. Wenn es sein muß, Tische und Autos. Auch das nichts Ungewöhnliches. Ebenso Wände oder Tapeten.
Wenn es aber um Tapeten-Musterbücher geht – und das mit einer unbeirrbaren Konsequenz – ist das schon etwas Besonderes. Wie bei Gönül Sen. Auf ihrem großen Tisch im Atelier liegen etwa zehn von diesen schweren Büchern. Tag für Tag malt sie in jedem eine Seite voll, bisweilen auch eine Doppelseite. Das, was sie gerade bewegt, was ihr durch den Kopf geht. So zeigen die Seiten, die an einem Tag gefüllt wurden, gleichsam Variationen eines Themas. Von Tag zu Tag aber sind sie sehr unterschiedlich. Heiter-Lockeres wechselt mit Bedrohlichem, Landschaften mit Blumen und Bäumen, gefährliche Tiere mit Menschenköpfen und Menschen, einzeln, in Gruppen, Erwachsene und Kinder – ein Tagebuch mit gemalten Gedanken, Kunst zum Blättern. Es ist eine temperamentvolle, spontane Malerei. Mit der Sprühdose oder aus einer Flasche läßt Gönül Sen die Acrylfarbe aufs Papier fließen, geschwungene Linien, bisweilen mit dem Pinsel zu größeren Flächen verteilt. Feine Linien verträgt der Malgrund nicht.
Leidenschaftlicher Rhythmus und Bewegung schwingen mit, manche Formen scheinen förmlich über das Papier zu tanzen. Auf den ersten Blick abstrakte Kompositionen, schält sich beim zweiten Hinsehen Figurales aus dem Gewirr heraus. Zwar nutzt Gönül Sen die gesamte Farbpalette, doch ihre Lieblingsfarbe ist zweifellos Rot, die Farbe des Lebens, der Kraft, der Regelverletzung, aber auch der Warnung vor Gefahr. Gold setzt leuchtende Akzente. Zwischen den Linien und Flächen Punkte, zufällige Spuren des schnellen Arbeitens. Immer wieder aber auch ein dicker, mit Absicht und Harmoniegefühl gesetzter Punkt. Bisweilen versteckt er sich, aber er gibt dem Bild ein Zentrum, auch wenn er nicht in der Mitte liegt. Er ist wie der archimedische Punkt: ein ruhender Pol, von dem aus die Künstlerin die Welt in Bewegung setzt. Sie ruft von hier zwar keine Revolution aus, aber bisweilen ist es durchaus ein Schrei, immer aber eine wohlüberlegte Meinung.
Natürlich – um das alles zu malen, bräuchte es nicht diese fast viertelquadratmetergroßen Tapetenkataloge. Doch sie sind Herausforderung an das malerische Können, für die Auseinandersetzung von Kunst mit Industrie, für den Kampf des Individuums mit der Massenware. Es sind schwere Strukturtapeten, aus Vinyl oder Duplex, „hoch waschbeständig, schwer entflammbar“, mit „formstabiler Doppelprägung“. Die Muster sind sicher nicht jedermanns Geschmack, doch das steht hier nicht zur Diskussion. Gönül Sen, die in Köln lebende Türkin, arbeitet mit den immer anderen Strukturen, die sie vorfindet. Mal scheinen sie durch, mal sind sie zugedeckt, mal aufgerissen. Wird die Farbe dünn aufgetragen, schimmern sie durch, und Licht und Schatten erzeugen einen schummrigen Glanz. Ist die Farbe dick, steht die Struktur in flimmerndem Gegensatz zur glatten Farbfläche. Spannung entsteht, wenn die Formen quer zum Tapetenmuster verlaufen, brüchige Harmonie, wenn die gemalten Motive die der Strukturen aufgreifen. Oft erzählt die Tapete die Geschichte hinter der Geschichte. In Verwirrung gerät das Auge, wenn es nicht mehr unterscheiden kann: Ist es die Farbe der Tapete oder die des „Bildes“?
Diese Kataloge sind gleichsam eine widersprüchliche Einladung zum Einbruch in die Intimsphäre des Künstler-Alltags. Hängen Tapeten normalerweise an der Wand, um gleichsam jedem die Persönlichkeit des Wohnungsinhabers zu demonstrieren, so wird diese hier in einem Buch verschlossen (natürlich könnte man die einzelnen Blätter der Öffentlichkeit auf Dauer sichtbar machen und an die Wand hängen, doch bedeutete dies die Zerstörung des Buches). Es ist eine private Kunst, wie die alten Chinesen sie liebten. Diese bewahrten ihre Rollbilder geschützt in einer Truhe auf. In einer ruhigen Stunde – vielleicht zusammen mit einem guten Freund – wurden sie herausgeholt und in Muße betrachtet.
Abbildungen im Original: Gönül Sen, „Auf der Straße“, Acryl auf Tapetenpapier, 46 × 44,5 cm, Juni 1994 – Gönül Sen, „Der Mensch“, Acryl auf Tapetenpapier, 46 × 44,5 cm, Juni 1994.
Der Beitrag erschien in NIKE – New Art in Europe, Nr. 52, auf Deutsch und Englisch; die englische Fassung und das Titelblatt sind unter dem Originalartikel abgebildet.
